proibido.

hoje eu pensei muito sobre você. não queria, mas não podia evitar. meus pensamentos ficaram nebulosos e eu não conseguia ver nada a não ser você.

não queria.

não podia.

não posso.

você se tornou proibido. engraçado o jeito que essa palavra torna as coisas mais zombeteiras, mas é verdade. você se tornou errado. proibido. e a culpa é sua. não quero que se sinta mal por isso. fazemos as escolhas e nelas consistem as consequências. você ficou proibido. não posso mais falar com você sem sentir um certo receio com a minha próxima frase, tenho que medir minhas palavras e brincadeiras, não posso mais toca-lo nem olhar diretamente nos seus olhos... tu se tornaste como uma medusa, que se eu cruzar muito a linha de segurança e arriscar olhar para você, vou acabar virando pedra. fria e dura. queria gostar de você menos, assim não seria tão difícil essa mudança. o ser humano veio com a grande capacidade de se adaptar, mas não sei se quero me adaptar a esse novo você com essa muralha ainda maior desde quando a última vez que o vi. não sei como lidar com isso. não sei como lidar com você. estou com medo de chegar muito perto e você me transformar em pedra.